lunes, mayo 11, 2009

Como agosto a las cigüeñas
















COMO AGOSTO A LAS CIGÜEÑAS

XXXXXXXXXXXXXA A la mejor amistad

Me bautizas, me naces cada tanto.
Me bebes como al jugo de las uvas.
Me faltas desde hace tantas palabras.
Te llevo en mi equipaje de nostalgia.

Me tienes como el monte a la ginesta.
Me cantas suaves tonos imposibles.
Me atas sin cadenas ni cancelas.
Te abrazo como a tierras de certeza.

Te despido como agosto a las cigüeñas.
Te coso a los siete pliegues de mi alma.
Te toco como a los bordes del agua.

Sigue siendo mejor que no lo digas.


Asun Monsalve
abril de 2009

viernes, abril 17, 2009

TE LLAMARÉ UTOPÍA

Te llamaré utopía
porque me esperas a lo lejos,
embozado en caminos que frecuento;
porque aún vuelves para irte,
para no desgastar
esas palabras que aún nos quedan.

Te llamaré utopía
porque esperas desde siempre,
porque voy y vuelvo hacia ti
con los ojos cerrados, sin sextante.

Te llamaré utopía
porque me perteneces,
por ser lo más veraz,
lo más inalcanzable de mí misma.


Asun Monsalve
abril de 2009

lunes, abril 06, 2009

Presentación de "Voces desnudas"

El 19 de abril presentamos el tercer libro de poemas del grupo Encadenados, acompañados por los amigos que siempre nos arropan y por otros muchos que quizás se acercaron casualmente, quizás no. Voces desnudas es la suma de nuestras voces; voces con diferente timbre, diferente color, ritmo, poso, diferente modulación. A este libro le faltan algunas de nuestras voces, algunas voces de Encadenados, pero siempre procuramos afinar. En esta ocasión, y tal y como veis en la foto, estábamos Jose Ra, Carmen Sánchez, Asun, Víctor, Maypi, Loli, Carmen Echegaray y Pipo.


Sólo espero que os conmueva algún poema, alguna estrofa, algún verso, quizás sólo alguna imagen. En definitiva se trata de eso, de compartir lo que se siente y se decide trasladar a un papel.

El día 23 de Abril, a las 20:00 horas, nuevo recital organizado por Aula Cultural de El Comercio, en el Ateneo de La Calzada de Gijón.

lunes, marzo 16, 2009

Kabul



KABUL

Sólo tengo palabras
para los que os estáis
apagando en Kabul,
para los esqueletos de Kabul;
para los que arrastráis
el asma en el costado,
para los que invocáis
con la urgencia de los ahogados.

Sólo tengo palabras
para los que ya estáis
en la flor de la muerte,
para los que acaso dormís
al filo de la vida.

No sabría explicaros
por dónde se fue el verde,
los misterios, las primaveras,
por dónde los almendros,
el jugo del durazno,
el agua con azul.
No sabría deciros
hasta cuándo se fueron todos los dioses
y todos los profetas de Kabul.










No podría explicaros cuánto dura,
cuándo regresarán
la música, aquellos libros, la luz,
las ágiles cometas de Kabul.

Nada tengo para vosotros,
sólo miro cómo os rompéis las manos.
Sólo tengo palabras,
sonidos que no abrigan nada
(y es tan fría la nieve de Kabul).
Asun Monsalve
marzo 2009

viernes, marzo 06, 2009

DESDE ALLÍ HASTA TUS BESOS


Foto: Es tiempo de la mimosa.


DESDE ALLÍ HASTA TUS BESOS

Jugaré a soñarte toda la noche
porque vengo de lejos
y hoy descanso en tu arena.

Quiero contarte
mientras oímos pasar cerca el tiempo.
Necesito contarte
como ayer, como antes y siempre,
como jamás y tantas veces.
Mover despacio mis recuerdos,
airear con pausa nuestros misterios,
con esa extraña lentitud
con la que el avefría
deja sus alas en manos del viento,
sin dejar en el aire
ni huella, ni el aroma de su vuelo.

Porque vengo de lejos
y he atravesado a nado
un mar para llegarte,
quiero contarte todo lo que soy
desde aquel día
hasta tus besos.
Y ya que el cielo está vacío
intenta robarme la muerte.

Asun Monsalve
febrero 2009

sábado, enero 10, 2009

VERSOS PARA PARAR EL TIEMPO



"Siempre he mantenido que los poetas no existen más que en la lectura"


Son palabras de Ángel González que Eusebio Ruiz cogió al vuelo cuando, ya este verano, daba vueltas a la idea de organizar un recital, un homenaje a Ángel en el primer aniversario de su muerte. Quería crear un espacio en el que leer toda su obra, sus 316 poemas. Y éste que veis es el espacio creado con ese fin en la sede de Tribuna Ciudadana en Oviedo.

Consiguieron un rincón precioso, íntimo y acogedor, al lado de un flexo y una taza de café inicialmente humeante y apetecible. Tuve el privilegio de poder estar allí, de leer la sección IV de su poemario Otoños y otras luces, poemas que cerraron la lectura de ese viernes 9 de enero. Era ya el cuarto día del ciclo de lectura. Tuve la sensación de estar leyendo en el rincón preferido de mi casa. Sólo quedaba, para cerrar el ciclo, la lectura de Nada grave, su libro póstumo,
que fue leído en el Club de Prensa Asturiana de La Nueva España por seis poetas el lunes 12 de enero.

Por esta silla pasaron, durante esa semana, unas treinta voces, cada una con su color, su timbre y su emoción. Os dejo algunos momentos de una de las tardes más cálidas y frías de enero.

http://www.lne.es/secciones/noticia.jsp?pRef=2009011300_46_715502_Poeta-solo





miércoles, enero 07, 2009

Recital en Caja de músicos

Este blog está demasiado abandonado. Hace siglos que no "cuelgo" nada de lo que escribo. Ni entro en él ni visito los de mis amigos. Necesito tiempo y no lo encuentro (Carmen, dime tu secreto). Dejo sólo algunas fotos del momento y el regusto de la noche del sábado en Caja de Músicos (un local que yo no conocía).

Mónica lleva tiempo en París dando clase de violín; llegaba a Gijón con ganas de organizar algo con música y palabras. Y algo así no hay que pensarlo mucho. Claro que me apetece, esta tarde ensayamos en mi casa. Por la noche velada poético-musical en Caja de músicos. Nos apuntamos Guzmán, Mónica, Armando y yo; disfruté viendo cómo mónica y Guzmán improvisaban sobre mis palabras. Gracias a los que nos acompañasteis esa noche.



Había mucho humo y poca luz (lo digo por las fotos). El resto están colgadas en la entrada correspondiente.

martes, septiembre 16, 2008

Raqueros (Santander)

Dejo hoy, después de tanto tiempo de descanso bloguero, este poema que -como todos reconoceréis- contiene algunos guiños evidentes a “Palabras para Julia” de José Agustín Goytisolo. La única persona que lo ha leído hasta el momento me ha comentado que lo que sobra es, precisamente, ese guiño tan explícito al poema de Goytisolo y que el poema ganaría eliminando los tres versos finales. Si os apetece opinar yo os lo agradezco.



RECUERDA

(Para alguien que acaba de cumplir doce años)


Ahora que la cruda decepción
es un lugar que desconoces,
ahora que el rencor
es un camino estrecho que tú ignoras.

Ahora que a espuertas puedes
derrochar vida y la esperanza toda
y nadie puso aún en tus labios
un amargor incómodo a deshora.

Ahora que no engañas al presente
ignorando un destino que conoces,
ahora que los duelos se demoran
y todo está por empezar,
acepta que el día tendrá sus noches
como la dicha tendrá su dolor.
Son las reglas del juego de la vida.

Y cuando sientas miedo y estés solo
como un ingenuo y roto saltamontes
acorralado en las manos de un niño;
cuando observes lo que, imparable,
va tragándose voraz la vida,
mantén un equilibrio de gacela,
piensa que toda herida es poca cosa,
que esto es sólo una puerta giratoria,
que la felicidad se desvanece
y luego se construye.
Se lleva dentro y se construye,
y la vida –paciente- siempre espera.

Cuando abraces el desaliento,
cuando observes la vida
abierta y deshuesada
hiriente y sin sentido,
recuerda que estos ojos que te amaron
se nutrieron del brillo de los tuyos.

Que el niño de hoy no se evapore,
que no sea un hombre hastiado,
descontento y aburrido.
Recuerda que contigo
-pero también sin ti-
la vida será tan bella como era.

Y siempre, siempre, acuérdate
de estas palabras que escribí
pensando en ti.


Asun Monsalve
27 de agosto de 2008

lunes, abril 21, 2008

Fresca estadística


Se encuentran maravillas en los libros de poesía; en los libros de buena poesía. Me encuentro, casualmente, un poema de Wislawa Szymborska, una poeta polaca completamente desconocida para mí. Una de esas perlas que oyes, que lees y que a partir de ahí se quedará siempre contigo. Este poema, lo confieso, me encantó cuando lo escuché en la voz de José María Pou (¡qué voz!) y me sigue entusiasmando al releerlo. Os lo dejo aquí para que podáis disfrutarlo conmigo.



CONTRIBUCIÓN A LA ESTADÍSTICA


De cada cien personas,
las que todo lo saben mejor:
cincuenta y dos,

las inseguras de cada paso:
casi todo el resto,

las prontas a ayudar,
siempre que no dure mucho:
hasta cuarenta y nueve,

las buenas siempre,
porque no pueden de otra forma:
cuatro, o quizá cinco,

las dispuestas a admirar sin envidia:
dieciocho,

las que viven continuamente angustiadas
por algo o por alguien:
setenta y siete,

las capaces de ser felices:
como mucho, veintitantas,

las inofensivas de una en una,
pero salvajes en grupo:
más de la mitad seguro,

las crueles
cuando las circunstancias obligan:
eso mejor no saberlo
ni siquiera aproximadamente,

las sabias a posteriori:
no muchas más
que las sabias a priori,

las que de la vida no quieren nada más que cosas:
cuarenta,
aunque quisiera equivocarme,

las encorvadas, doloridas
y sin linterna en lo oscuro:
ochenta y tres,
tarde o temprano,

las dignas de compasión:
noventa y nueve,

las mortales:
cien de cien.
Cifra que por ahora no sufre ningún cambio.


Wislawa Szymborska
Traducción del polaco: Gerardo Beltran
Del libro Instante. Ediciones Igitur, (Colección Igitur-Poesía nº 25)

lunes, abril 14, 2008

Paisaje tras la batalla

El tema elegido por el grupo para el mes de abril era la guerra; todas las posibles caras de la guerra: las guerras interiores, las personales, las que tienen como pretexto ideas, conflictos, tierras...



Nada tan vacío como el espacio
después de la batalla.
Ocurrió apenas ayer,
el enemigo se acercaba lento
como quien camina sobre grava
como serpiente que espera en la trampa.

Y tanto cuerpo a tierra
y tanto cuerpo a cuerpo,
tanta triza, tanta ruina y
tanta nada.
Ahora sólo rezos,
quebranto, eco en las jaras
y viento.

No hubo trinchera donde descalzarse,
ni armisticio, ni barricada.
Ahora sólo hay silencio, miedos y ruegos.
El silencio de lo perdido,
de lo definitivamente muerto.

En la frontera de la tarde
escupen sangre los vencejos.
No es hoy tiempo de palomas.

Se arrastraba ayer la muerte
por los alrededores.
Se acercaba para huir luego
con inquietante cautela;
con el sigilo de los zorros,
el disimulo de los traidores.
Se fue por donde otros se fueron.

Ya no tienen los vencejos
ni voz, ni canto, ni vuelo.

Así llegó la guerra,
puntual como el invierno.
Pero vendrán más lluvias,
soplará duro el tiempo
y muy pocos recordarán
que aquí murió algo nuestro
en esa larga noche
en la que todo se retorcía
XXXXXXXXXXXXhasta la tierra y el viento.

Asun Monsalve
abril de 2008